L'ENFANT AU STYLO ARC-EN-CIEL

Au fil du temps qui passe, une même question revient souvent sur les lèvres des gens qui entrent et parfois restent dans ma vie. "Qui ou qu'est ce qui t'a donné l'envie d'écrire ?" Pour essayer d'y répondre, je vais virtuellement traverser le miroir du temps... et revenir au printemps de ma vie.

Ma vocation est née très tôt, après mon apprentissage de la lecture et les premiers livres offerts à l'école primaire, et aussi par ma nourrice. Il y avait toujours, posé bien en évidence sur sa table, un stylo à quatre couleurs qui me faisait rêver. Je venais d'intégrer l'école et j'avais reçu de ma mère mon premier stylo à bille, de marque "Bic". L'encre était bleue.... simplement bleue.

Et je ne pouvait m'empêcher de rêver secrètement à l'autre stylo... celui  qui était toujours posé au même endroit,  sur la table de cuisine de ma "nounou"...  Un stylo à 4 couleurs que j'avais rebaptisé secrètement : le stylo arc-en-ciel.  

 J'aurai donné n'importe quoi, à l'époque, pour en avoir un semblable... mais ma mère, le trouvant inutile pour mon jeune âge, ne voulait rien entendre.

Me voyant malheureuse, ma nourrice décida de m'en offrir un "flambant neuf" à l'occasion de mon anniversaire.

"Tiens ! me dit-elle. Voilà ton stylo "arc-en-ciel".

J'espère qu'il te permettra d'écrire de très jolies choses... Uniquement des jolies choses !" répéta-t-elle plus bas, avec un petit soupir de tristesse.

Je l'ai d'abord remercié chaleureusement... avant de regarder plus attentivement l'objet longtemps convoité en secret. Fidèle à ma franchise (qui m'a valu par la suite pas mal de petits et gros "soucis"), je lui ai fait gentiment remarqué que l'arc-en-ciel, le vrai, avait 7 couleurs et non pas 4, et que le noir n'en faisait pas partie.

Ma répartie abrupte aurait pu la vexer... Au lieu de ça, elle a éclaté de rire, en reconnaissant que j'avais raison. Ah, ce rire !!! Combien de fois, par la suite, il m'a réconforté....

Elle m'avait comprise immédiatement. Intuitive, elle a par la suite encouragé ce que mon entourage prenait pour un "passe-temps débile".

Mon stylo devint mon prolongement, et l'écriture ma thérapie. Cris silencieux que perçurent seulement ceux qui acceptèrent de me lire... et à l'époque peu ils furent vraiment très peu nombreux à m'encourager dans cette voie.

Quelques décennies ont passées depuis... Mes tous premiers manuscrits ont, pour la plupart, été détruits par certains aléas brutaux de ma vie. C'est ainsi ! Ma passion des contes, nouvelles, et autres histoires, réalistes ou purement imaginaires, est toujours là.

Et avec elle, le rêve d'écrire un jour, avec un vrai stylo arc-en-ciel, un roman où la couleur de chaque chapitre révélerait la psychologie ou les épreuves à venir des personnages dont j'inventerais l'existence. Un roman partagé avec le plus grand nombre, et où chaque lecteur trouverait le sens profond de sa vie.

PROMENADE DANS LES COLLINES LIMOUSINES

Il est 17 heures 30. Les collines du Limousin s'étalent sous mon regard. Superbe panorama visuel... Le calme de cette agréable fin de journée est propice à la détente, aux rêves éveillés... Douceur exceptionnelle de cette mi-automne.

"A quoi penses-tu, Madame ?"

La voix enfantine m'a fait sursauter. A quelques pas de moi, une fillette me sourit. Une grosse barrette retient ses cheveux bruns que le vent léger ébouriffe. Bien plantée sur ses jambes, du haut de ses 6/7 ans, elle réitère sa question.

"Dis Madame, à quoi penses-tu ?"

"A beaucoup de choses... Mais tu es trop petite pour comprendre..."

Ses yeux marrons me fixent intensément.

"Vous les grands, vous êtes trop compliqués... Arrête de penser et viens avec moi. Je te révèlerai un secret... ton secret !"

Sa  petite main s'enhardit et prend la mienne.

Souriant à mon tour et voulant lui faire plaisir, j'accède au désir de cette petite inconnue qui me fait face. Le vent frais caresse mon visage. Je quitte le village, aborde un sentier. Autour de moi, l'air est embaumé... on dirait que la colline est encore fleurie...

Je ne sais plus où je suis ni où je vais. Et pourtant, je ne suis pas inquiète. La petite main m'entraîne, toujours plus vite, toujours plus haut. L'air qui se fait soudain plus vif me saoule un peu.

Perchée sur la colline, mes yeux contemplent alors le village accueillant, soudain semblable à un jouet d'enfant. J'imagine un instant le grouillement incessant des gens qui rentrent après une journée de travail, tels des fourmis besogneuses... sans finalement beaucoup profiter de leurs vies.

Près de moi, la fillette se met à fredonner : Je suis fille d’Éole et je commande au vent, au vent qui tourbillonne dans mes cheveux d'enfant."

Les paroles enfantines me vrillent l'âme... Des souvenirs remontent soudain à ma mémoire, incontrôlables... comme le flot de la rivière que les premières pluies ont grossi, et qui coule bruyamment, à quelques mètres à peine de l'endroit où nous sommes.

Face à moi l'enfant, bras étendus, tourne sur elle-même, tourne lentement en continuant son chant. Les rayons du soleil couchant la nimbe de lumière. Puis elle s'assoit lentement au bord de l'eau, sans me quitter du regard.

Nos yeux se croisent alors... Une paix profonde m'envahit.

L'adulte souvent tourmentée que je suis, au détour d'un sentier, s'est silencieusement réconciliée avec l'enfant trop tôt délaissée... cette enfant qui vivait encore au fond d'elle-même, double idéalisé.

18 heures 30 viennent de sonner au clocher de l'église. Je quitte à regret la colline limousine. Bientôt la nuit va tomber sur cette région aux mille secrets.

Ma vie est ici désormais.